10 may. 2011

Pier Paolo Pasolini

de los diarios 1945-47

Entre picos soleados y el silencio
habitual de la cándida campaña
cuido una soledad mortal
en la mortal mañana; que desde siempre
enceguece con su luz estos campos.
Pero en esa monótona luz (¿o sueño?)
corre un hilo de viento: y arde el oro
entre las frondas de remotos fresnos.
¿Y yo qué espero? Nada que no sea
en este espacio abierto al que me vuelvo,
este largo desierto, esta luz fuera
de mí, todo mi sueño, no más lejos
del horizonte... Todo calla.
¿Un niño grita o sueño?, grita o canta,
grita en los mudos campos, estoy vivo,
un  niño grita.

3 comentarios:

Anónimo dijo...

buenos,Me encanta su website,bon trabajo, Te falta sólo una herramienta de traducción el resto tudo ok!
hasta
excusa mi horrible espanol!

en blanco dijo...

IMPRESIONANTE ¡¡¡¡¡
QUE BUENO ES ENCONTRARME NUEVAMENTE CON ESTE TEXTO.
Y POR ESTE BARRIO.....;
COMPARTO DEL MISMO AUTOR
....Las acciones de la vida sólo serán comunicadas,
y serán ellas, la poesía,
porque, te repito, no hay más poesía que la acción real
(tú tiemblas solo cuando la encuentras
en los versos, o en la prosa,
cuando es su evocación perfecta).
No haré esto con alegría.
Siempre anhelaré esa poesía
que es acción en sí misma, en su desapego de las cosas,
en su música que no exprese nada
más que la propia árida y sublime pasión por sí misma.

Who is me. Poeta de las cenizas

LA NOTICIA DE LA APARICION DE TU PROXIMO LIBRO HOY MERECE UN BRINDIS CON UN AMIGO, CON MUCHA ALEGRIA ESPERAMOS LEERLO Y TENERTE POR ESTOS PAGOS A PRESENTARLO.
TE QUEREMOS PABLO
MI FRATERNAL ABRAZO

GABRIEL

Nayla Marchese dijo...

bello...